L'âge de glace DC (8)

L'âge de glace - Director's Cut, chapitre 8, par Pitoch, le 29 déc 2005.

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Chapitre 8

Dans l’avion qui la ramenait en Angleterre, Lara s’était demandée dans quel état elle allait retrouver son pays. Elle s’était même inquiétée. Elle fut donc surprise de trouver un soleil éclatant sur Londres, et une chaleur digne des meilleurs étés. Comme elle sortait du terminal d’Heathrow, elle se mit à douter. Ne s’étaient-ils emballés un peu vite, à imaginer le pire ? Et si tout cela n’était finalement qu’un simple caprice du temps ? Elle se posait ce genre de questions quand elle tomba en arrêt devant un kiosque : le Sun titrait en une sur l’événement de la veille, à savoir un tremblement de terre de faible intensité, qui n’avait occasionné que du bris de vaisselles, mais qui restait très inhabituel au Royaume-Uni.
… entraînera la colère du Ciel et de la Terre…
Elle s’engouffra dans un taxi et partit pour le manoir Croft.

***

L’inspecteur principal de Scotland Yard Allister McRiddell était en nage. La climatisation de son bureau était en panne et bien évidemment, le froid avait disparu. Son large surpoids et son manque de condition physique supportaient difficilement de telles variations de température, et il suait donc à grosses gouttes depuis le matin. Résultat, il était d’une humeur massacrante. Tellement massacrante qu’il avait failli étrangler son assistant et qu’il s’était enfermé dans son bureau, avec interdiction absolue de le déranger. « Et n’oubliez pas que je suis de mauvaise humeur et armé ! » avait-il hurlé en claquant la porte. Maintenant seul, il lisait son journal, les pieds sur le bureau. Mais il ne décolérait pas. Il devait passer ses nerfs sur quelqu’un. Il se prit à plaindre le prochain qui oserait passer la porte : il allait ramasser pour tout et pour tout le monde. Il grogna, tentant de lire le résumé du match de la veille. Soudain, il entendit la porte s’ouvrir, puis se fermer, et quelqu’un s’installer sur la chaise face à lui. Pour l’instant caché derrière son journal grand ouvert, McRiddell eut un sourire mauvais : sa victime expiatoire venait s’offrir d’elle-même en sacrifice. Il abattit soudainement son journal, espérant surprendre son infortuné collègue et lui coller la frousse de sa vie : ce fut un échec. Non pas parce que son mouvement ne surprenait pas, mais parce qu’il ne s’agissait pas d’un collègue. Abasourdi, il regarda la dernière personne qu’il s’attendait à trouver ici, voire qu’il voulait trouver ici. Puis il jeta son journal en grommelant.
- Qu’est-ce que tu veux ? fit-il sèchement.
- Voilà des manières peu amènes, quand on reçoit une dame de mon rang, Inspecteur McRiddell, déclara Lara, faussement outrée.
- Je vous présente mes excuses, milady, reprit-il avec un rictus ironique. Que puis-je faire pour vous ?
- Je viens prendre des nouvelles de ton enquête. Sur Robson.
McRiddell fronça les sourcils, ce qui n’augurait jamais rien de bon, tout le monde le savait. Sauf elle. En tout cas, elle ne le montra pas.
- Lady Croft, ces informations ne concernent que le Yard. Elles sont classifiées.
- Et en tant que vieille connaissance, tu ne peux rien me dire non plus ?
- Non.
- En échange d’un dîner aux chandelles ?
- Non plus. Tu m’as déjà fait le coup plusieurs fois. Huit fois, je crois. Huit dîners aux chandelles négociés. Huit lapins.
- J’ai souvent des imprévus, s’excusa-t-elle.
L’inspecteur bedonnant préféra ignorer qu’elle se moquait ouvertement de lui. Il prit une profonde inspiration et lui indiqua la porte.
- Je ne peux rien vous dire, milady, j’en suis navré. Si vous n’avez pas d’autres questions…
Lara se leva, sans le quitter des yeux.
- Je suis déçue, McRiddell. Très déçue.
- J’en suis navré, milady.
Lara sortit du bureau et referma derrière elle. L’inspecteur attendit un moment, puis laissa exploser sa joie. Ce qui venait de se passer ne valait pas un bon défoulement sur un malheureux collègue, mais rembarrer une Lady aussi tenace que Croft lui procura une intense satisfaction. Il se décida à partir, sa journée se terminant sur une bonne note. Il rangea le journal, puis vida son bureau. Il attrapa sa sacoche et regarda dans ses poches, puis dans les tiroirs : où avait-il mis son putain de badge ?

***

Après une rapide recherche sur Internet, Lara eut confirmation de ses craintes : Jack Penny, le suspect numéro un du Yard dans le meurtre de Robson, vivait à White Chapel. Très exactement dans un centre pour enfants défavorisés. Le gros manque de chance, en somme. Elle soupira et retourna à l’accueil de Scotland Yard. Elle rendit le badge à l’hôtesse, déclarant qu’elle l’avait trouvé sur le parking. Puis elle retourna à sa voiture et démarra en trombes. Ce qui était osé, devant le siège de la police. Elle fonça en direction du quartier pauvre de Londres mais se gara à bonne distance, sa Jaguar risquant d’attirer des convoitises. Elle termina à pieds et rejoignit rapidement le centre. En soupirant, elle s’engagea résolument dans la cour, la traversa, et entra enfin dans le bâtiment. Un petit standard, dans un coin de la salle d’accueil, était occupé par une vieille femme concentrée sur le rangement de papiers. Très accueillante, elle offrit à Lara un large sourire. La jeune femme s’approcha.
- Bonjour, j’aimerais parler à Jack Penny, s’il vous plait, fit-elle.
Après tout, elle ne risquait rien à demander directement, sans détour.
- Bien sûr, asseyez-vous, je vais le chercher.
La vieille femme se leva et disparut derrière une porte, qui menait au cœur du centre. Lara attendit, debout, faisant les cents pas au milieu des canapés et des revues. Enfin, l’hôtesse revint, accompagnée… du responsable. Lara se crispa, serrant discrètement les dents. Pas de chance. Elle devait jouer finement.
- Mes respects, milady, fit Alex en s’inclinant.
- Bonjour, monsieur West, répondit-elle.
- Anny vient de me dire que vous cherchez à rencontrer Jack ?
- C’est exact.
- Pour quelles raisons ?
- C’est personnel.
West n’eut pas du tout l’air ravi de cette réponse.
- La police est déjà venue l’interroger, c’est suffisant. Il a besoin de repos. Et comme vous n’êtes pas du Yard…
Lara le dévisagea, sans un mot. Si différent, pensa-t-elle. Si atrocement, si douloureusement différent.
- Je ne viens pas lui parler du meurtre, tenta-t-elle.
- Ah non ? De quoi donc ?
Lara décida soudain de changer l’angle d’attaque.
- Pouvons-nous parler dans votre bureau, monsieur West ?
- Bien entendu, suivez-moi, milady.
West conduisit la jeune femme dans un couloir, puis dans une petite pièce joliment agencée. Immédiatement, l’éducateur s’appuya contre le bureau, bras croisés.
- Je vous écoute, milady. Mais je vous préviens qu’il sera difficile de me convaincre de vous laisser le voir !
Lara soupira.
- Mon Dieu, que je vais regretter ce que je vais faire…
- Pardon ?
Sans crier gare, elle s’approcha rapidement de West et lui donna un violent coup de genoux dans les parties intimes. Il s’écroula et, avant qu’il ne puisse hurler de douleur, Lara abattit ses deux poings liés sur sa nuque, l’assommant directement. Il s’étala de tout son long par terre avec un petit gargouillis inquiétant. Aussitôt, la jeune femme se pencha sur lui : il allait rester inconscient un bon moment et se réveiller avec une migraine carabinée.
- Je suis désolée, mon chéri… fit-elle d’une petite voix. Mais je dois le voir. Et avec un peu de chance, ce coup va te rendre ta mémoire.
Elle sortit du bureau, regardant autour d’elle, puis referma la porte. Bien que ne connaissant pas les lieux et ne sachant donc pas où aller, Lara marcha d’un pas résolu, afin de ne pas attirer l’attention. Elle emprunta une volée de marches menant à l’étage. Elle tomba sur les dortoirs, découpés en chambre de quatre lits. Justement, une des chambres accueillait une partie de poker endiablé. Le joueur en face de la porte resta bloqué.
- Putain, les mecs, matez le morceau !
Les trois autres se retournèrent. Lara agrémenta son sourire d’un petit clin d’œil.
- On se calme, les gars, fit-elle. Je suis venue pour Jack.
- Jack ? Penny ?
- Oui, répondit Lara d’un ton innocent. C’est bien son nom-là.
- L’enculé de veinard, merde !
- Où est-il ?
- Dernière chambre.
Lara s’apprêta à partir quand une idée lui traversa l’esprit.
- Au fait, les garçons, Jack a payé assez cher pour m’avoir. Alors ne venez pas le déranger. Enfin… « nous » déranger.
Et elle s’éloigna dans le couloir, sous les rires et les hourras des quatre jeunes hommes. Elle arriva jusqu’à la dernière chambre. Un jeune garçon s’y tenait, assis sur un lit. Lara poussa mentalement un soupir de soulagement : c’était bien le meurtrier de Robson, donc le voleur de lance.
- Jack Penny ? demanda-t-elle, au cas où.
- Je vous ai entendu discuter avec les gars. Je n’ai pas commandé une pute de luxe.
- Ah non ?
- Non. Alors quoi, vous êtes de la Poule ?
- Non. Mais je veux quand même savoir qui t’a payé pour récupérer la pointe de lance en pleine rue, quitte à tuer pour cela.
Penny aurait reçu un coup en pleine figure qu’il n’aurait pas été plus ahuri. Complètement déstabilisé par l’accusation claire et précise de Lara, il se mit à bafouiller. La jeune femme poussa son avantage.
- Ca vaut cent dollars, et tu risques la corde au cou pour ça. Quelqu’un t’a forcément payé beaucoup plus cher. Alors je veux savoir qui, et je te dénonce pas au Yard.
- Vous avez aucune preuve, lâcha-t-il enfin, remis de sa stupeur.
- C’est moi que tu as bousculé en t’enfuyant. Mon rang social jouera en faveur de mon témoignage. Donc en ta défaveur…
Penny resta silencieux.
- Dis-moi qui a récupéré cette pointe de lance, Jack. Dans ton intérêt.
- Je l’ai vu qu’une fois. C’est une armoire, il fait au moins deux mètres. Très blond, limite zarbe. Un sale accent. Son nom, c’est Eric Lo…
Soudain, il s’écroula avec un petit cri. Lara bondit aussitôt, mais trop tard : le jeune homme était déjà mort, foudroyé par le poison qu’une petite fléchette plantée dans sa nuque lui avait injecté. Il était dos à la fenêtre. Sans attendre, elle s’y précipita. Elle repéra un mouvement sur le toit et sortit du bâtiment par la chambre de Penny. S’aidant d’une gouttière, elle arriva à son tour sur le toit et entreprit de courir après le meurtrier. Les maisons resserrées et très sombres offraient une pénombre salvatrice à celui-ci, et Lara ne pouvait distinguer qu’une silhouette, qui finit par disparaître. La jeune femme dut se rendre à l’évidence : elle ne le rattraperait pas. Profitant d’une gouttière particulièrement pratique, elle rejoignit le sol dans une ruelle sombre et malodorante. Un vrai coupe-gorge, qu’elle s’empressa de quitter. C’est alors qu’elle entendit le claquement d’un revolver qu’on arme, tout près d’elle. Avant qu’elle ne puisse réagir, une voix masculine se fit entendre.
- Pas de mouvements brusques, s’il vous plait, fit l’homme derrière elle.
Lara resta immobile.
- Mettez-vous face au mur, mains appuyées.
Elle s’exécuta. L’homme commença à la fouiller, passant ses mains sur ses hanches et… ailleurs.
- Je ne suis pas armée, précisa-t-elle.
- Je vois ça. Simple vérification.
Il trouva le porte-feuille de Lara et le sortit de la poche.
- Pourquoi avez-vous tué Jack Penny ? demanda-t-elle, sans se retourner. Il en savait tant que ça ?
- Tournez-vous.
Lara hésita, sachant que voir son visage pouvait lui donner une réelle raison de la tuer. Mais elle s’exécuta. Elle s’attendait à un homme vicieux, un assassin professionnel. En lieu et place, elle se trouva nez à nez avec un bel homme, la trentaine, brun, les cheveux mi-longs. Il portait des habits fonctionnels sans signes particuliers, ainsi qu’un bouc sur le menton. Le regard de Lara fut attiré par une petite cicatrice sous l’œil gauche, très voyante, et par le regard inexpressif de l’homme. Il ouvrit le porte-feuille et en sortit le permis de conduire, avant de jeter le reste. Le tout d’une main, sans cesser de viser la jeune femme.
- Lara Croft, lut-il.
- C’est moi. Et vous êtes ?
- Remettez-vous face au mur, à genoux et mains derrière la tête.
Lara se crispa.
- Vous allez me tuer ?
- Si vous n’obéissez pas dans la seconde même, oui.
Elle s’exécuta et lui tourna le dos. Elle se plaça à genoux.
- Miss Croft, je vous conseille d’oublier rapidement ce que vous a dit Penny. D’oublier cette histoire. Retournez chez vous. Protégez votre vie et celles de vos proches.
- Pourquoi ? Que savez-vous ? Qui êtes-vous ?
Pas de réponse. Lara finit par se retourner : l’homme avait disparu. En soupirant, elle ramassa son porte-feuille et quitta la ruelle.

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